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《时日不多，独自流浪》这本书大家都在找，其实这是一本给力小说，小说的主人公是韩冰李姐，讲述了​医生开的。”韩冰简短地回答，声音低沉，没有任何解释的欲望。女店员又仔细看了看处方上的医院公章和医生签名，似乎确认了真实性，才叹了口气：“行吧。身份证带了吗？买这种药要登记...

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他拿起处方和钱包，再次走出了出租屋。楼道里的闷热依旧，但夕阳的余晖从楼道的窗户斜射进来，将墙壁染上了一层昏黄的光晕。他沿着熟悉的路线，走向小区外那家规模不大的平价药店。
推开药店的玻璃门，一股混合着中药、西药和各种保健品的气味涌来。店里没什么顾客，只有一个穿着白大褂的中年女店员坐在柜台后面，低头刷着手机。听到门响，她抬起头。
“买什么？” 女店员语气平淡。
韩冰把处方递过去：“麻烦按这个开。”
女店员接过处方，扫了一眼，又抬眼看了看韩冰过分年轻的脸和苍白的脸色，眉头微不可察地皱了一下：“曲马多？这药…小伙子，你哪里不舒服？这药劲儿可不小，不能乱吃啊。” 她的语气带着一丝职业性的警惕和劝诫。
“头痛。很厉害。医生开的。” 韩冰简短地回答，声音低沉，没有任何解释的欲望。
女店员又仔细看了看处方上的医院公章和医生签名，似乎确认了真实性，才叹了口气：“行吧。身份证带了吗？买这种药要登记。”
韩冰默默递上身份证。
女店员登记了他的信息，然后转身去药柜取药。她拿出一个白色的小药瓶，拧开，倒出一板铝箔包装的药片，又拿过一个空药瓶，把药片装进去，贴上标签：“喏，一次一片，一天最多两次。千万别多吃啊！疼得实在受不了再吃，能忍就忍着点。” 她把药瓶和身份证一起递给韩冰，又忍不住唠叨了一句，“这么年轻…唉，去医院好好看看，别光靠止痛药顶着。”
“嗯。谢谢。” 韩冰接过药瓶和身份证，付了钱（处方药价格不菲，账本上又添了一笔支出），没有再看店员一眼，转身走出了药店。夕阳的光线有些刺眼，他眯了眯眼。
回到出租屋，天色已经暗了下来。他没有开灯，房间里一片昏暗，只有窗外远处路灯的一点微光透进来。他把新买的止痛药放在桌上，和那瓶布洛芬放在一起。然后，他拿起那个装着“有用”物品的编织袋和那袋垃圾，下了楼。
楼下的旧衣回收箱旁边，他放下编织袋。想了想，又把那件稍厚实、还能御寒的旧棉服从袋子里拿出来，走到那个常年在小区垃圾堆里翻找塑料瓶的流浪汉老头旁边。老头正佝偻着背，在一个散发着馊味的垃圾桶里翻找。
韩冰把棉服递过去，什么也没说。
老头愕然地抬起头，脏污的脸上满是皱纹和不解。他看看衣服，又看看韩冰，浑浊的眼睛里充满了困惑和一丝不易察觉的警惕。
韩冰把衣服塞进老头怀里，转身就走。身后传来老头含糊不清的、带着浓重口音的嘟囔声，他没有回头。
扔掉垃圾，他回到那个昏暗、闷热、空荡了许多的出租屋。风扇还在嗡嗡地转着。走到窗边。窗户是老式的向外推开的木框窗，玻璃上蒙着厚厚的灰尘。他推开窗，带着热浪和城市喧嚣的夜风涌了进来。
关上窗，房间里重新陷入闷热和昏暗。风扇的嗡嗡声似乎更响了。韩冰站在窗边，看着窗外城市零星的灯火。他的影子被昏暗的光线拉得细长，投在空荡的墙壁上。
他转过身，走到桌边。桌上只剩下那本写着“可用资金：7246.22元”和“目标：支撑三个月自由”的账本，以及那两个并排而立、装着不同效力止痛药的小药瓶。
他拿起账本，手指在那串冰冷的数字上划过
三个月。
一场只属于他自己的、沉默的、向死而生的旅程。
他合上账本，将它和药瓶一起，小心地放进了床底下那个陪伴了他三年的旧背包里。背包很空，现在只装着几件换洗的贴身衣物、洗漱用品、保温杯、充电器、身份证、银行卡…还有这本账本和药瓶。
他走到床边，和衣躺下。钢丝床发出不堪重负的呻吟。他没有关掉那台嗡嗡作响的风扇，任由那带着热意的风吹拂着他汗湿的皮肤。黑暗中，他睁着眼睛，看着天花板上模糊的、被灰尘覆盖的纹路。
太阳穴的钝痛依旧顽固地存在着，像背景音里永不停止的低鸣。他伸手到枕头下，摸出那个装着曲马多的新药瓶，拧开，倒出一粒小小的白色药片。没有水，直接干咽下去。药片粗糙地滑过喉咙。
他闭上眼，等待着药效带来的麻木感覆盖一切。脑海里空空荡荡，没有对未来的憧憬，没有对过去的追忆，只有一片无边无际的、沉重的黑暗。像一艘卸下了所有货物、即将驶入未知海域的破船，孤独地漂浮在寂静的海面上，等待着最终的沉没。
出租屋的空气凝滞得如同固态的油脂。风扇徒劳地嗡嗡旋转，搅动起的热风裹挟着灰尘和残留的消毒水气味，黏腻地贴在皮肤上。韩冰坐在那张掉漆的木桌前，桌面上空荡荡，只有那本摊开的软皮抄，上面清晰地写着“可用资金：7246.22元”和“目标：支撑三个月自由”。数字冰冷而清晰，像一道划破混沌的刀痕。
他需要彻底清理。清理这个空间，清理那些早已名存实亡的联系，清理自己心里最后一丝微弱的、不切实际的念想。他像一具设定好程序的机器，开始执行最后的指令。
第一步，是通讯录里那两个名字。
他拿起那个屏幕有几道划痕的旧手机。指尖在冰冷的屏幕上滑动，掠过“张老板（快餐店）”、“李姐（便利店）”这些打工的联系人，最终，停在了那个孤零零的“爸”字上。"

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